Una Juventud sacrificada en las
últimas Guerras Coloniales
Joâo iba dando
sus últimos pasos por una ladera con un amplio desnivel, había dejado atrás la
peligrosa zona conocida por el nombre de La Librería en la Cervigona y procuró
pasar lo más alejado posible por la minicentral eléctrica que se encontraba
instalada allí, entre aquellos cerros; y que gracias al agua de esa cascada
generaba luz para varios pueblos de Sierra de Gata.
Su
lento jadear se volvía cada vez más forzado, le costaba respirar y mantenerse
en pie; comenzaba a notar que perdía el conocimiento. Por fin decidió
guarecerse debajo de unas jaras, cerca de la orilla del río; extenuado dejó
caer su cuerpo, ya casi inerme, bajo la sombra que le proporcionaba el matorral.
La boca la tenía seca, pero era incapaz de acercarla al cauce del río para
beber algo de agua; mientras se recuperaba un poco le vinieron a su cabeza
bellos recuerdos de su Lisboa natal, el Chiado alto, Belem, la Baixa Lisboa, el
Convento de los Jerónimos, las deliciosas natas con las almorzaba cada mañana y
por último la imagen de su querido Fernando Pessoa. ¡Cuántas veces había leído
y recitado sus versos a la luz de una vela, mientras alguien canturreaba un
fado a lo lejos!; sin embargo era incapaz de recordar la cara de su madre, su
querida madre. ¿Dónde se encontraría ahora?, ¿Qué estaría haciendo la pobre?,
seguro que le estaba buscando desesperada por todos los rincones de Lisboa. Su
mano lentamente se fue resbalando por su abdomen ensangrentado, el orificio de
bala que con tanto ímpetu intentaba taponar al final quedó libre y un borbotón
de sangre tiñó la tierra de un rojo ocre hasta alcanzar el azul cristalino del
agua del arroyo.
Joâo
Silveira de Menezes era un joven luso
espigado de complexión delgada, muy sensible a la vida y antibelicista
convencido; por eso cuando el gobierno portugués le llamó a filas para combatir
en Angola decidió huir, como muchos otros jóvenes portugueses, por la frontera
hispano lusa; pero a Joâo le sorprendieron los guardiñas portugueses en el
mismo límite fronterizo y aunque le hicieron varios disparos de advertencia
decidió continuar con su fuga; prefería caer en el intento de evasión a
participar en una guerra colonial que tan sólo beneficiaba a unas pocas
familias de privilegiados compatriotas. Al final uno de los carabineros lusos
que le descubrió decidió apuntarle y cual si de una pieza cinegética se tratase
disparó su arma acertando premeditadamente en el blanco humano sin
remordimiento alguno; aún así no pudieron apresarle.
Deambuló
durante días herido en el abdomen; intentado adentrarse lo más posible en
tierras españolas para evitar de esa manera su captura; pero poco a poco se fue
desangrando hasta que al final el esfuerzo por huir y el calor sofocante
ayudaron a acabar con su vida lejos de su amada Lisboa; en un rincón apartado de esta ruda Sierra de
Gata.
Martín
se encontraba como de costumbre con su pastoría de cabras por la serranía más
noroccidental de Acebo, cuando de repente echó en falta a su perra.
-¡Chiqui…! ¡Chiqui….!¿Ondi andas?
Al
poco la perra aparecía con un trozo de tela en la boca; una tela con un
estampado de llamativos colores. Colorido nada común por estas tierras
extremeñas que se debatían entre el blanco y negro casposo de una España con
múltiples carencias.
-¿Y ésto?...... ¿A ver? ¿De ondi
has sacao ésto? -mientras tanto la perra le miraba con sus inmensos ojos
marrones moviendo el rabo como si esperase algo a cambio; hasta que después de
un rato se dio la vuelta y salió corriendo de nuevo en dirección al río. Martín
la siguió todo lo rápido que pudo, saltando de canchal en canchal, a riesgo de
tropezar y magullarse; ya que intuía que algo extraño pasaba y que la perra se
lo quería enseñar.
Por
fin la alcanzó y tirándole del rabo la sacó de debajo de una tupida jara, no
quería que ninguna alimaña pudiese herir a su preciada perra. Con la segureja que siempre llevaba al cinto
desbrozó la maleza y cuando ya había clareado todo lo que pudo el terreno
apareció ante Él el rostro demacrado y con la mirada perdida en el infinito del
joven Joâo. La tétrica estampa le hizo dar varios pasos hacia atrás, no se
atrevió a moverlo; de repente su cabeza se quedó bloqueada con los viejos
relatos de asesinatos durante la guerra civil española que había escuchado en
su casa a los más mayores. Transcurridos unos minutos consiguió mover sus
músculos y articular los primeros pasos hasta que logró emprender una rápida
carrera para avisar en el pueblo del luctuoso hallazgo.
Hasta
el lugar se desplazaron infinidad de funcionarios e incluso alguno de ellos
portugués que certificaron la muerte y la identidad del desgraciado joven que
como si de un apátrida se tratase fue enterrado en una fosa común de cualquier
campo santo de Sierra de Gata. El último deseo de Joâo nunca se pudo cumplir,
él siempre quiso que como epitafio en su tumba figurasen los versos de su amado
Fernando Pessoa.
Si después de yo morir quisieran escribir mi biografía
no hay nada más sencillo.
Tiene sólo dos fechas
la de mi nacimiento y la de mi muerte.
Entre una y otra todos los días son míos.
Relato
en memoria de aquel joven anónimo portugués cuyos restos fueron hallados en
Acebo en la década de los sesenta y que falleció por negarse a colaborar con
las ideas imperialistas que dominaron durante siglos a las sociedades de unos
países europeos en plena decadencia.
Autor: CHUCHI del Azevo
